Older Poem Revisited

Des beaux yeux bleus écrit un stylo en argent
Qui de l'encre fait un feu qui brûle la feuille
Comme à la plage la page le beau attend.
Mais l'idéal ne se voit pas sans le bel œil.

Autant de mots autant de lignes sur le front,
Tourner la page et rechercher le beau visage.
Mais qu'est-ce qui suffit? Le vers? L'accent? Le ton?
Résumer toute la beauté prendrait des pages.

Et si c'est vrai que le beau mec on peut décrire,
Alors pourquoi n'y a-t-il pas de vides livres?
La page blanche comme un trou veut se remplir.
Tout écrivain qui s'y risque s'en rend tout ivre.

Mais maintenant pas à la page je fais cour:
Je veux m'écrire au lit blanc et chaud de l'amour.